Отпела свои колыбельные вьюга,
Вот и не спится ночами глухими…
Сколько же раз мы теряли друг друга,
Чтобы однажды проснуться чужими?
Дождик всё утро стучится в окошко,
Я не открою - мне пусто и серо.
Тёмная комната… Чёрная кошка…
А сны – это память, надежда и вера.
А сны возвращаются снова и снова,
Как только сиреневый вечер губами
Шепнёт еле слышно (почти слово в слово)
Всё то, что сказали друг другу мы сами.
И как нам войти в эти вешние воды,
Хоть в прошлое (знаем) не будет возврата?
Бессонница – это такая свобода,
В которой любовь, лишь, во всём виновата.
Вот так и лежу, потолок изучая,
Пол пачки за вечер, остаток – на утро,
Секундная стрелка (скучаю… скучаю…)
Бесстрастно сигналит морзянкой кому-то.
Уснуть и забыться хотя б на мгновенье,
Что где-то есть ты, и вчерашнее наше…
Что с каждым написанным стихотвореньем
Я становлюсь и мудрее, и старше.
А жизнь несговорчива и многолика –
Всё то, что случится в ней, будет не с нами…
Но это потом, а пока что до крика
Мне хочется выспаться нашими снами.
ЕМ
Комментариев нет:
Отправить комментарий